Suspiro

Tenho uma afinidade com lâmpadas amarelas e brancas

De tantos temperos agridoces, me deixam a palavra no ponto em conserva

Meu poema grita estar pronto. E reserva:

o suspiro, os vagalumes e as almas francas.

Piscam. Não sei onde andam quando no escuro

ou se voam velozes pra um breve futuro

Almas ou vagalumes: me encontram de passagem e zêlo.

Sou falha, e metáfora, sou apêlo.

Ah, asas e plumas dos pensamentos!

De ti já contive brasas, de ti encontrei meus ventos!

Talvez essa seja a emancipação da minha humanidade:

Pensar, e não menos que isso, mais pensar

e o coração passa leve na noite azul do luar

Uma morte sem dor mas claridade!